À force de plaisirs notre bonheur s'abîme.

Rien n'est plus limité que le plaisir et le vice.

Pour ceux qui ont l'austérité trop facile, le devoir peut être dans le plaisir.

De la source même des plaisirs surgit je ne sais quoi d'amer qui jusque dans les fleurs prend à la gorge.

Et ne vois-tu pas que changer sans cesse Nous rend doux et chers les plaisirs passés ?

Car tel est notre plaisir.

Et si tu n'as pas vu ce joli sentiment que Zénaïde Fleuriot a nommé l'amour, je te l'expliquerai lentement, lentement.

J'aime dans les temps Clara d'Ellébeuse, l'écolière des anciens pensionnats, qui allait, les soirs chauds, sous les tilleuls lire les magazines d'autrefois.

Une bonne consolation est un amour charmant comme une jeune fraise au bord d'un vieux torrent.

J'aime dans les temps Clara d'Ellébeuse, l'écolière des anciens pensionnats, qui allait, les soirs chauds, sous les tilleuls lire les magazines d'autrefois.

Et moi, je ne sais pas ce que mes pensées pensent.

Ce chant* semble gonflé de sèves roucoulantes comme les gorgées d'eau des carafes de terre.