Il y a d'étranges pères, et dont toute la vie ne semble occupée qu'à préparer à leurs enfants des raisons de se consoler de leur mort.

L'âge de nos pères ne vaut pas celui de nos aïeux.

Le Dieu des chrétiens est un père qui fait grand cas de ses pommes et fort peu de ses enfants.

Diogène frappait le père quand le fils jurait.

Il est grave : il est maire et père de famille. Son faux-col engloutit son oreille. Ses yeux Dans un rêve sans fin flottent insoucieux, Et le printemps en fleur sur ses pantoufles brille.

Tous les hommes veulent la mort de leur père.

Vienne la nuit sonne l'heure Les jours s'en vont je demeure.

Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

L'Honneur tient souvent à l'heure que marque la pendule.

Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.

Je passais au bord de la Seine Un livre ancien sous le bras Le fleuve est pareil à ma peine Il s'écoule et ne tarit pas Quand donc finira la semaine.