Le temps même, père de toutes choses, ne saurait faire qu'elles n'aient pas été accomplies.

Ô père de famille, ô poète, je t'aime.

Le Dieu des chrétiens est un père qui fait grand cas de ses pommes et fort peu de ses enfants.

À qui venge son père, il n'est rien d'impossible. Ton bras est invaincu, mais non pas invincible.

On choisit son père plus souvent qu'on ne pense.

L'âge de nos pères ne vaut pas celui de nos aïeux.

Mon beau navire ô ma mémoire Avons-nous assez navigué Dans une onde mauvaise à boire Avons-nous assez divagué De la belle aube au triste soir.

Le pré est vénéneux mais joli en automne Les vaches y paissant Lentement s'empoisonnent Le colchique couleur de cerne et de lilas Y fleurit tes yeux sont comme cette fleur-là Violâtres comme leur cerne et comme cet automne Et ma vie pour tes yeux lentement s'empoisonne.

J'ai cueilli ce brin de bruyère L'automne est morte souviens-t'en Nous ne nous verrons plus sur terre Odeur du temps brin de bruyère Et souviens-toi que je t'attends.

Je chante la joie d'errer et le plaisir d'en mourir.

Passent les jours et passent les semaines Ni temps passé Ni les amours reviennent Sous le pont Mirabeau coule la Seine.

Où sont-ils ces beaux militaires Soldats passés Où sont les guerres Où sont les guerres d'autrefois.