J'aurai de l'or : je serai oisif et brutal. Les femmes soignent ces féroces infirmes retour des pays chauds.
Le premier qui fut roi fut un soldat heureux ; Qui sert bien son pays n'a pas besoin d'aïeux.
Je suis déjà marié à mon pays.
Une femme se réclame d'autant de pays natals qu'elle a eu d'amours heureux.
Tous les tableaux humains qu'un Esprit pur m'apporte S'animeront pour toi quand devant notre porte Les grands pays muets longuement s'étendront.
Dans ce climat barbare où le destin me range, Me rendant mon pays comme un pays étrange […].
En étrange pays dans mon pays lui-même Je sais bien ce que c'est qu'un amour malheureux.
J'écrivais des silences, des nuits, je notais l'inexprimable. Je fixais des vertiges.
La vraie vie est absente. Nous ne sommes pas au monde.
Mais, vrai, j'ai trop pleuré ! Les Aubes sont navrantes.
Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.
Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?
Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !
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