Je suis concitoyen de toute âme qui pense : La vérité, c'est mon pays.

Un pays aussi beau que celui qu'on invente À l'âge où le désir ignore encore sa voix.

Quiconque fait pousser deux épis de blé ou deux brins d'herbe sur un coin de terre où il n'y en avait qu'un auparavant […] rend de plus signalés services à son pays que toute la race des politiciens réunis.

Prolétaires de tous les pays, unissez-vous !

En mon païs suis en terre loingtaine.

Dans ce climat barbare où le destin me range, Me rendant mon pays comme un pays étrange […].

J'ai de mes ancêtres gaulois l'œil bleu blanc, la cervelle étroite, et la maladresse dans la lutte.

On n'est pas sérieux, quand on a dix-sept ans.

Mais moi je ne veux rire à rien ; Et libre soit cette infortune.

Je me crois en enfer, donc j'y suis.

Ô Mort mystérieuse, ô sœur de charité !

C'est faux de dire : Je pense. On devrait dire : On me pense.