Quiconque fait pousser deux épis de blé ou deux brins d'herbe sur un coin de terre où il n'y en avait qu'un auparavant […] rend de plus signalés services à son pays que toute la race des politiciens réunis.

Il y a un pays natal dans le temps comme il y en a un dans l'espace.

Tous les pays qui n'ont plus de légende Seront condamnés à mourir de froid…

Prolétaires de tous les pays, unissez-vous !

Connais-tu le pays où fleurit l'oranger, Le pays des fruits d'or et des roses vermeilles ?

Un pays aussi beau que celui qu'on invente À l'âge où le désir ignore encore sa voix.

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.

Il a peut-être des secrets pour changer la vie ?

Ô Justes, nous chierons dans vos ventres de grès !

Le poète se fait voyant par un long, immense et déraisonné dérèglement de tous les sens.

Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »

Ô saisons, ô châteaux Quelle âme est sans défauts ?