Tous les pays qui n'ont plus de légende Seront condamnés à mourir de froid…

Un pays aussi beau que celui qu'on invente À l'âge où le désir ignore encore sa voix.

Où qu'il soit, où qu'il aille, l'homme continue à penser avec les mots, avec la syntaxe de son pays.

Une femme se réclame d'autant de pays natals qu'elle a eu d'amours heureux.

J'aurai de l'or : je serai oisif et brutal. Les femmes soignent ces féroces infirmes retour des pays chauds.

En étrange pays dans mon pays lui-même Je sais bien ce que c'est qu'un amour malheureux.

La règle me déplaît ; j'écris confusément : Jamais un bon esprit ne fait rien qu'aisément.

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Dans ce climat barbare où le destin me range, Me rendant mon pays comme un pays étrange […].

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !

Ah ! voici le poignard qui du sang de son maître S'est souillé lâchement : il en rougit, le traître !