Tout ce qui n'est pas passion est sur un fond d'ennui.

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

Si nous résistons à nos passions, c'est plus par leur faiblesse que par notre force.

Il n'y a que les passions et les grandes passions, qui puissent élever l'âme aux grandes choses.

Les hommes [que les passions] peuvent le plus émouvoir sont capables de goûter le plus de douceur en cette vie.

L'absence diminue les médiocres passions et augmente les grandes, comme le vent éteint les bougies et allume le feu.

Le cœur d'une mère est un abîme au fond duquel se trouve toujours un pardon.

Nous avons fait tant d'histoire que les historiens manqueront !

Le sentiment que l'homme supporte le plus difficilement est la pitié, surtout quand il la mérite. La haine est un tonique, elle fait vivre, elle inspire la vengeance ; mais la pitié tue, elle affaiblit encore notre faiblesse.

On reproche sévèrement à la Vertu ses défauts, tandis qu'on est plein d'indulgence pour les qualités du Vice.

La société ne fait-elle pas de l'homme, suivant les milieux où son action se déploie, autant d'hommes différents qu'il y a de variétés en zoologie ? […] Il a donc existé, il existera de tout temps des espèces sociales comme il y a des espèces zoologiques.

Quand on observe la nature, on y découvre les plaisanteries d'une ironie supérieure : elle a, par exemple, placé les crapauds près des fleurs…