Même elle avait encor cet éclat emprunté Dont elle eut soin de peindre et d'orner son visage, Pour réparer des ans l'irréparable outrage.
Ce n'est que dans le sang qu'on lave un tel outrage ; Meurs ou tue […].
Il y a des outrages qui vous vengent de tous les triomphes, des sifflets qui sont plus doux pour l'orgueil que des bravos.
Toute pensée, en un mot, était ressentie par eux comme un outrage personnel.
Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.
Que l'on célèbre ses ouvrages Au-delà des temps et des âges, Au-delà de l'éternité !
Ah ! Je l'ai trop aimé pour ne le point haïr !
Point d'argent, point de Suisse, et ma porte était close.
Mais je n'ai plus trouvé qu'un horrible mélange D'os et de chairs meurtris, et traînés dans la fange, Des lambeaux pleins de sang, et des membres affreux Que des chiens dévorants se disputaient entre eux.
Un songe (me devrais-je inquiéter d'un songe ?).
[…] Une femme inconnue Qui ne dit point son nom, et qu'on n'a point revue.
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