Même elle avait encor cet éclat emprunté Dont elle eut soin de peindre et d'orner son visage, Pour réparer des ans l'irréparable outrage.
Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.
Il y a des outrages qui vous vengent de tous les triomphes, des sifflets qui sont plus doux pour l'orgueil que des bravos.
Ce n'est que dans le sang qu'on lave un tel outrage ; Meurs ou tue […].
Toute pensée, en un mot, était ressentie par eux comme un outrage personnel.
Sa croupe se recourbe en replis tortueux.
Le jour n'est pas plus pur que le fond de mon cœur.
Pensez-vous être saint et juste impunément ?
Dans un mois, dans un an, comment souffrirons-nous, Seigneur, que tant de mers me séparent de vous ?
[…] Et nous avons des nuits plus belles que vos jours.
L'amour n'est pas un feu qu'on renferme en une âme : Tout nous trahit, la voix, le silence, les yeux, Et les feux mal couverts n'en éclatent que mieux.
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