Toute pensée, en un mot, était ressentie par eux comme un outrage personnel.

Il y a des outrages qui vous vengent de tous les triomphes, des sifflets qui sont plus doux pour l'orgueil que des bravos.

Ce n'est que dans le sang qu'on lave un tel outrage ; Meurs ou tue […].

Même elle avait encor cet éclat emprunté Dont elle eut soin de peindre et d'orner son visage, Pour réparer des ans l'irréparable outrage.

Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.

[…] l'art d'en* faire les couronnes N'est pas su de toutes personnes ; Et trois ou quatre seulement, Au nombre desquels on me range, Peuvent donner une louange Qui demeure éternellement.

La nuit est déjà proche à qui passe midi.

Je ne trouve la paix qu'à me faire la guerre.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.