Même elle avait encor cet éclat emprunté Dont elle eut soin de peindre et d'orner son visage, Pour réparer des ans l'irréparable outrage.

Ce n'est que dans le sang qu'on lave un tel outrage ; Meurs ou tue […].

Il y a des outrages qui vous vengent de tous les triomphes, des sifflets qui sont plus doux pour l'orgueil que des bravos.

Toute pensée, en un mot, était ressentie par eux comme un outrage personnel.

Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.

Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.

Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.

La nuit est déjà proche à qui passe midi.

Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.