Le dormeur est une ombre, lui qui ouvre sa porte aux ombres.

Nous nous promenons entre des ombres, ombre nous-mêmes pour les autres et pour nous.

Nous, nés d'hier, nous ne savons rien, notre vie sur terre passe comme une ombre.

Nos jours passent comme des ombres.

Je vois bien que nous ne sommes, nous tous qui vivons ici, rien de plus que des fantômes ou que des ombres légères.

Chacun est l'ombre de tous.

Et toi, sors des étangs léthéens et ramasse En t'en venant la vase et les pâles roseaux, Cher Ennui, pour boucher d'une main jamais lasse Les grands trous bleus que font méchamment les oiseaux.

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

[…] Un livre, dans notre main, s'il énonce quelque idée auguste, supplée à tous les théâtres, non par l'oubli qu'il en cause mais les rappelant impérieusement, au contraire.

Tel qu'en Lui-même enfin l'éternité le change […].

Où fuir dans la révolte inutile et perverse ? Je suis hanté. L'Azur ! l'Azur ! l'Azur ! l'Azur !

[…] Tout hasard doit être banni de l'œuvre moderne et n'y peut être que feint.