Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.
Au plus fort de l'orage, il y a toujours un oiseau pour nous rassurer. C'est l'oiseau inconnu. Il chante avant de s'envoler.
Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?
Pleurez, doux Alcyons ! ô vous, oiseaux sacrés, Oiseaux chers à Thétys, doux Alcyons, pleurez ! Elle a vécu, Myrto, la jeune Tarentine !
Les petits oiseaux entretiennent l'amitié.
Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.
Je suis oiseau : voyez mes ailes […] Je suis souris, vivent les rats !
C'est la cendre des morts qui créa la patrie.
Qu'importe le soleil ? Je n'attends rien des jours.
Je suis las des musées, cimetières des arts.
Pour tout peindre, il faut tout sentir.
La France s'ennuie.
Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire, Que les parfums légers de ton air embaumé, Que tout ce qu'on entend, l'on voit ou l'on respire, Tout dise : « Ils ont aimé ! »
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