Le poète est semblable aux oiseaux de passage Qui ne bâtissent point leurs nids sur le rivage, Qui ne se posent pas sur les rameaux des bois ; Nonchalamment bercés sur le courant de l'onde, Ils passent en chantant loin des bords et le monde Ne connaît rien d'eux que leur voix.

Et tandis que je considère longuement et bats le buisson, D'autres gens viennent et attrapent les oiseaux.

Il n'y a que les oiseaux, les enfants et les saints qui soient intéressants.

[…] La rime, oiseau qu'on prenait D'un grain de sel sur la queue.

Même quand l'oiseau marche on sent qu'il a des ailes.

Il faut être léger comme l'oiseau et non comme la plume.

Sous leur tête mobile, un cou blanc, délicat, Se plie, et de la neige effacerait l'éclat.

Qu'aimable est la vertu que la grâce environne !

Elle est au sein des flots, la jeune Tarentine ! Son beau corps a roulé sous la vague marine.

À peine ouverte au jour, ma rose s'est fanée.

L'art ne fait que des vers : le cœur seul est poète.

Le Messager de mort, noir recruteur des ombres […].