Je suis oiseau : voyez mes ailes […] Je suis souris, vivent les rats !

Nuit d'amour qui semblait fuir entre deux dimanches, Tel un grand oiseau noir dont les ailes sont blanches.

Il faut être léger comme l'oiseau et non comme la plume.

Il y a un poème à faire sur l'oiseau qui n'a qu'une aile.

Et tandis que je considère longuement et bats le buisson, D'autres gens viennent et attrapent les oiseaux.

Est-ce en ces nuits sans fonds que tu dors et t'exiles, Million d'oiseaux d'or, ô future Vigueur ?

Nous sommes La triste opacité de nos spectres futurs.

Le devoir est de vaincre, et un inéluctable despotisme participe du génie.

La chair est triste, hélas ! et j'ai lu tous les livres. Fuir ! là-bas fuir ! Je sens que des oiseaux sont ivres D'être parmi l'écume inconnue et les cieux !

Toute âme est une mélodie, qu'il s'agit de renouer […].

La littérature, d'accord avec la faim, consiste à supprimer le monsieur qui reste en l'écrivant […].

[…] Un livre, dans notre main, s'il énonce quelque idée auguste, supplée à tous les théâtres, non par l'oubli qu'il en cause mais les rappelant impérieusement, au contraire.