Le jour est paresseux mais la nuit est active.

C'était pendant l'horreur d'une profonde nuit.

La véritable nuit est dans le cœur des fleurs, des grandes fleurs noires qui ne s'ouvrent pas.

On me crie de Séïr : « Veilleur, où en est la nuit ? » Le veilleur répond : « Vient le matin, et puis la nuit. »

Le jour, c'est la vie des êtres, mais la nuit, c'est la vie des choses.

Ô Seigneur ! ouvrez-moi les portes de la nuit, Afin que je m'en aille et que je disparaisse.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.

Je suis vaincu du temps ; je cède à ses outrages.

Je défendrai jusqu'à la mort la pureté de la langue française.

N'espérons plus, mon âme, aux promesses du monde, Sa lumière est un verre, et sa faveur une onde […].

La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.

Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.