La nature et l'art semblent se fuir et, avant qu'on y songe, ils se sont retrouvés.

L'habitude est une seconde nature, elle nous empêche de connaître la première dont elle n'a ni les cruautés, ni les enchantements.

Qu'est-ce que l'homme dans la nature ? Un néant à l'égard de l'infini, un tout à l'égard du néant, un milieu entre rien et tout.

Ne vous souvient-il plus que l'amour est, comme la médecine, seulement l'art d'aider la nature.

Nature n'endure mutations soudaines sans grande violence.

Nous comprenons la Nature en lui résistant.

[…] beau comme le tremblement des mains dans l'alcoolisme […].

Le roman est un genre faux, parce qu'il décrit les passions pour elles-mêmes : la conclusion morale est absente. Décrire les passions n'est rien ; il suffit de naître un peu chacal, un peu vautour, un peu panthère.

Nous sommes libres de faire le bien […] Nous ne sommes pas libres de faire le mal.

On estime les grands desseins, lorsqu'on se sent capable des grands succès.

[…] beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d'une machine à coudre et d'un parapluie.

Ô mathématiques sévères, je ne vous ai pas oubliées, depuis que vos savantes leçons, plus douces que le miel, filtrèrent dans mon cœur, comme une onde rafraîchissante.