Mûrir, mourir ; c'est presque le même mot.
Le ciel tiède et pâle de la pensive contrée qui s'ouvre devant nous a toutes les fraîcheurs du regard des races primitives, il ignore la somptueuse tristesse de mûrir.
Tout ce qui mûrit s'emplit de brigands.
Laissez le fruit mûrir au fond de son loisir Et sans que le pourrisse un brusque repentir.
Mieux vaudrait encore un enfer intelligent qu'un paradis bête.
[…] Pendant que, déployant ses voiles, L'ombre, où se mêle une rumeur, Semble élargir jusqu'aux étoiles Le geste auguste du semeur.
La vérité est comme le soleil. Elle fait tout voir et ne se laisse pas regarder.
Sire, je ne viens pas redemander ma fille. Quand on n'a plus d'honneur, on n'a plus de famille.
Pourquoi Dieu met-il donc le meilleur de la vie Tout au commencement ?
Quand on est jeune, on a des matins triomphants.
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