Qu'est-ce donc qu'oublier si ce n'est pas mourir ?

Quand le moment viendra d'aller trouver les morts, J'aurai vécu sans soins, et mourrai sans remords.

La garde meurt et ne se rend pas.

Je n'ai plus que deux affaires : l'une de savoir être malade, l'autre de savoir mourir.

Si je parle d'un homme, il sera bientôt mort. Si je parle du temps, c'est qu'il n'est déjà plus.

C'est déjà bien assez de n'être pas mort.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

J'ai composé cette histoire — simple, simple, simple, Pour mettre en fureur les gens — graves, graves, graves Et amuser les enfants — petits, petits, petits.

Proclamons les princip's de l'art ! Que tout l' mond' s'entende ! Les contours des femm's, c'est du lard, La chair, c'est d'la viande.

Mais il vient des mots étouffants ; On laissera les chers enfants Livrés à de vagues désastres.

L'oubliance est douce.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.