C'est déjà bien assez de n'être pas mort.

Mourir sans vider mon carquois ! Sans percer, sans fouler, sans pétrir dans leur fange Ces bourreaux barbouilleurs de lois.

Mourir, ce n'est rien. Commence donc par vivre. C'est moins drôle et c'est plus long.

Je n'ai plus que deux affaires : l'une de savoir être malade, l'autre de savoir mourir.

On voudrait revenir à la page où l'on aime Et la page où l'on meurt est déjà sous nos doigts.

JULIE — Que vouliez-vous qu'il fît contre trois ? / LE VIEIL HORACE — Qu'il mourût ! Ou qu'un beau désespoir alors le secourût.

Mais il vient des mots étouffants ; On laissera les chers enfants Livrés à de vagues désastres.

Je suis un homme mort depuis plusieurs années ; Mes os sont recouverts par les roses fanées.

Elles ne sont vraiment pas belles Les personnes qui ont raison.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.

On meurt d'avoir dormi longtemps Avec les fleurs, avec les femmes.

Vivre tranquille en sa maison, Vertueux, ayant bien raison, Vaut autant boire du poison.