On ne meurt point, on change seulement De forme en autre, et ce changer s'appelle Mort, quand on prend une forme nouvelle […].
Je vois le marbre des tombeaux tomber en poussière, et je ne veux pas mourir !
Mourir, ce n'est rien. Commence donc par vivre. C'est moins drôle et c'est plus long.
Ô morts n'avez-vous pas encore appris à mourir ?
Mourir pour la patrie, C'est le sort le plus beau, le plus digne d'envie !
Ce n'est que dans le sang qu'on lave un tel outrage ; Meurs ou tue […].
Qu'est-ce donc qu'oublier si ce n'est pas mourir ?
La matière demeure et la forme se perd !
Écoute, bûcheron, arrête un peu le bras ! Ce ne sont pas des bois que tu jettes à bas ; Ne vois-tu pas le sang, lequel dégoutte à force Des nymphes qui vivaient dessous la dure écorce ?
Il y a autant de différence entre un Poète et un versificateur qu'entre un bidet et un généreux coursier de Naples.
Que ta puissance, ô Mort, est grande et admirable !
Il y a autant de différence entre un Poète et un versificateur qu'entre un bidet et un généreux coursier de Naples.
Il y a autant de différence entre un Poète et un versificateur qu'entre un bidet et un généreux coursier de Naples.
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