L'un disait : « Il est mort ; je l'avais bien prévu. — S'il m'eût cru, disait l'autre, il serait plein de vie. »

Il faut bien de la force pour dire en mourant les mêmes choses qu'on dirait en bonne santé.

Mais mourir, Ce peut être une grande fatigue Un soir, Et un aveu.

Mourir pour une cause ne fait pas que cette cause soit juste.

Nous vaincrons ou nous mourrons ici, De la douce mort des hommes libres.

Toute chose naît pour périr, Et tout ce qui périt retourne Pour une autre fois refleurir.

Le temps s'en va, le temps s'en va, madame, Las ! le temps, non, mais nous nous en allons.

Si le grain de froment ne se pourrit en terre, Il ne saurait porter ni feuille ni bon fruit : De la corruption la naissance se suit, Et comme deux anneaux l'un en l'autre s'enserre.

Un roi sans la vertu porte le sceptre en vain.

Quand vous serez bien vieille, au soir à la chandelle, Assise auprès du feu, dévidant et filant, Direz, chantant mes vers, en vous émerveillant : « Ronsard me célébrait du temps que j'étais belle. »

Je n'avais pas quinze ans que les monts et les bois Et les eaux me plaisaient plus que la cour des rois.

Écoute, bûcheron, arrête un peu le bras ! Ce ne sont pas des bois que tu jettes à bas ; Ne vois-tu pas le sang, lequel dégoutte à force Des nymphes qui vivaient dessous la dure écorce ?