Ceux qui, au sens droit du terme, se mêlent de philosopher, s'exercent à mourir.

Quand un humain expire, où donc est-il ?

On naît avec les hommes, on meurt inconsolé parmi les dieux.

Quoi que l'heure présente ait de trouble et d'ennui, Je ne veux point mourir encore.

Ô morts n'avez-vous pas encore appris à mourir ?

Mourir pour le pays est un si digne sort Qu'on briguerait en foule une si belle mort.

Proclamons les princip's de l'art ! Que tout l' mond' s'entende ! Les contours des femm's, c'est du lard, La chair, c'est d'la viande.

Rien ne vient. Notre cerveau bout Dans l'Idéal, feu qui nous tente, Et nous mourons. Restent debout, Ceux qui font le cours de la rente.

Vivre tranquille en sa maison, Vertueux, ayant bien raison, Vaut autant boire du poison.

J'ai composé cette histoire — simple, simple, simple, Pour mettre en fureur les gens — graves, graves, graves Et amuser les enfants — petits, petits, petits.

L'art est long et le temps est court.

On meurt d'avoir dormi longtemps Avec les fleurs, avec les femmes.