L'esprit à sec et la tête ivre, Fini, mais ne sachant finir, Il mourut en s'attendant vivre Et vécut s'attendant mourir.
Nous vaincrons ou nous mourrons ici, De la douce mort des hommes libres.
On ne meurt point, on change seulement De forme en autre, et ce changer s'appelle Mort, quand on prend une forme nouvelle […].
Mais mourir, Ce peut être une grande fatigue Un soir, Et un aveu.
Ce pour quoi tu acceptes de mourir, c'est cela seul dont tu peux vivre.
Mourir glorieusement est un bienfait des dieux.
Nous sommes plaisants de nous reposer dans la société de nos semblables : misérables comme nous, impuissants comme nous, ils ne nous aideront pas ; on mourra seul.
Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].
On a le pied fait à sa chaîne.
Doux bedeau, pleureuse en lévite, Inventeur de la larme écrite […].
Lord Byron, gentleman-vampire, Hystérique du ténébreux ; Anglais sec, cassé par son rire, Son noble rire de lépreux.
Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].
Il fait noir, enfant, voleur d'étincelles ! […].
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