Mais il vient des mots étouffants ; On laissera les chers enfants Livrés à de vagues désastres.

L'absurde se nomme. Le désespoir se chante. Tout vient se perdre dans les mots et y ressusciter.

Les mots ne sont pas assez nombreux pour courir aussi vite que la guerre.

Où qu'il soit, où qu'il aille, l'homme continue à penser avec les mots, avec la syntaxe de son pays.

Ils me font dire aussi des mots longs d'une toise, De grands mots qui tiendraient d'ici jusqu'à Pontoise.

Diseur de bons mots, mauvais caractère.

Elle est venue la nuit de plus loin que la nuit à pas de vent de loup de fougère et de menthe voleuse de parfum […].

Le secret de l'art de voir : c'est la sympathie.

On ne naît pas innocent. On peut le devenir.

On ne naît pas innocent. On peut le devenir.

On ne naît pas innocent. On peut le devenir.

Je me tresse un bonheur comme un panier de jonc, et j'y mets un grillon, une nuit de septembre, le ciel bien lessivé par un matin tout blond, une fille endormie qui se mélange à l'ombre.