On naît avec les hommes, on meurt inconsolé parmi les dieux.

On naît ce qu'on peut.

On n'évite pas de fleurir si l'on est bien né.

Quel crime avons-nous fait pour mériter de naître ?

Après le malheur de naître, je n'en connais pas de plus grand que celui de donner le jour à un homme.

Nous n'avons aucune communication à l'être, parce que toute humaine nature est toujours au milieu entre le naître et le mourir.

On ne naît pas innocent. On peut le devenir.

Le secret de l'art de voir : c'est la sympathie.

On ne naît pas innocent. On peut le devenir.

Un roman est l'histoire des jours où une vérité se fait jour.

Il faut […] se fier aux mots. Ils en savent plus que nous sur les choses. Ils en savent plus que nous sur nous.

Elle est venue la nuit de plus loin que la nuit à pas de vent de loup de fougère et de menthe voleuse de parfum […].