L'absurde se nomme. Le désespoir se chante. Tout vient se perdre dans les mots et y ressusciter.
Il faut que chaque mot qui tombe soit le fruit bien mûr de la succulence intérieure, la goutte qui glisse du bec de la bécasse à point.
De quelque mot profond tout homme est le disciple.
On ne doit plus craindre les mots lorsqu'on a consenti aux choses.
Tout a été dit. Sans doute. Si les mots n'avaient changé de sens ; et les sens, de mots.
On ne se méfie jamais assez des mots.
Quand on lui* demandait son avis de quelques mots français, il renvoyait ordinairement aux crocheteurs du Port-au-Foin, et disait que c'étaient ses maîtres pour le langage.
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