Loin de la vérité, les mots mentent tout seuls.

À qui sait comprendre, peu de mots suffisent.

Car le mot, c'est le Verbe, et le Verbe, c'est Dieu.

Des mots, des mots, des mots.

Des mots qui pleurent et des larmes qui parlent.

Où qu'il soit, où qu'il aille, l'homme continue à penser avec les mots, avec la syntaxe de son pays.

Je me tresse un bonheur comme un panier de jonc, et j'y mets un grillon, une nuit de septembre, le ciel bien lessivé par un matin tout blond, une fille endormie qui se mélange à l'ombre.

Un roman est l'histoire des jours où une vérité se fait jour.

Je me tresse un bonheur comme un panier de jonc, et j'y mets un grillon, une nuit de septembre, le ciel bien lessivé par un matin tout blond, une fille endormie qui se mélange à l'ombre.

On ne naît pas innocent. On peut le devenir.

On ne naît pas innocent. On peut le devenir.

Elle est venue la nuit de plus loin que la nuit à pas de vent de loup de fougère et de menthe voleuse de parfum […].