À qui sait comprendre, peu de mots suffisent.
Les mots sont les passants mystérieux de l'âme.
À l'origine n'est pas le mot, mais la phrase, une modulation. Écoutez le chant des oiseaux !
Entre deux mots, il faut choisir le moindre.
Diseur de bons mots, mauvais caractère.
[…] des mots bien usés, des mots utiles qui sentaient l'assiette, le pain, l'huile, le linge et le feu de bois.
L'absurde se nomme. Le désespoir se chante. Tout vient se perdre dans les mots et y ressusciter.
Quel bon vassal il ferait, s'il avait un bon seigneur !
Le mur murant Paris rend Paris murmurant.
Tel en pleurera qui maintenant en rit.
Le mur murant Paris rend Paris murmurant.
Foi carthaginoise*.
Nos jours passent comme des ombres.
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