L'absurde se nomme. Le désespoir se chante. Tout vient se perdre dans les mots et y ressusciter.

Il y a certains mots qui soudain, comme un éclair, découvrent au tréfonds de mon être un pays de fleurs.

C'est un grand moment de la vie d'un peuple que celui où tout le monde, ou presque tout le monde, s'applique à employer les mots dans leur sens véritable.

Quand on lui* demandait son avis de quelques mots français, il renvoyait ordinairement aux crocheteurs du Port-au-Foin, et disait que c'étaient ses maîtres pour le langage.

Les mots sont les passants mystérieux de l'âme.

Les mots qui ont un son noble contiennent toujours de belles images.

J'ai l'habit d'un laquais et vous en avez l'âme.

L'Angleterre prit l'aigle et l'Autriche l'aiglon.

Oh ! combien de marins, combien de capitaines Qui sont partis joyeux pour des courses lointaines, Dans ce morne horizon se sont évanouis !

Nous avons tous les deux au front une couronne Où nul ne doit lever de regards insolents, Vous, de fleurs de lys d'or, et moi, de cheveux blancs.

Encore un fusillé hier. L'assassinat est une plaie. On panse le meurtre par le meurtre.

J'aime l'araignée et j'aime l'ortie Parce qu'on les hait ; Et que rien n'exauce et que tout châtie Leur morne souhait.