Si je ne m'occupe pas de nos morts, qui s'en occupera ?

De la mort divine revient pour nous éternellement la mort.

Que ta puissance, ô Mort, est grande et admirable !

La mort, mystère inexplicable, dont une expérience journalière paraît n'avoir pas encore convaincu les hommes […].

Ô mort, vieux capitaine, il est temps ! levons l'ancre. Ce pays nous ennuie, ô mort ! Appareillons ! Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre, Nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons !

Je trouve la mort si terrible, que je hais plus la vie parce qu'elle m'y mène, que par les épines qui s'y rencontrent.

L'homme libre qui vit parmi les ignorants, s'applique autant qu'il peut à éviter leurs bienfaits.

L'homme libre ne pense à rien moins qu'à la mort, et sa sagesse est une méditation, non de la mort, mais de la vie.

La tristesse est le passage de l'homme d'une plus grande à une moindre perfection.

L'amour est la joie, accompagnée de l'idée d'une cause extérieure.

Le désir qui naît de la joie est plus fort, toutes choses égales d'ailleurs, que le désir qui naît de la tristesse.

L'homme libre ne pense à rien moins qu'à la mort, et sa sagesse est une méditation, non de la mort, mais de la vie.