Une couche de ronces vaut bien des tapis pour un mort.

Ô mort, vieux capitaine, il est temps ! levons l'ancre. Ce pays nous ennuie, ô mort ! Appareillons ! Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre, Nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons !

La mort a grimpé par nos fenêtres, elle est entrée dans nos palais, elle a fauché l'enfant dans la rue, les jeunes gens sur les places.

La mort est le commencement de l'immortalité.

La folie, c'est la mort avec des veines chaudes.

Que vous êtes pressante, ô déesse cruelle !

L'homme libre ne pense à rien moins qu'à la mort, et sa sagesse est une méditation, non de la mort, mais de la vie.

L'homme libre ne pense à rien moins qu'à la mort, et sa sagesse est une méditation, non de la mort, mais de la vie.

La haine est la tristesse, accompagnée de l'idée d'une cause extérieure.

Toute idée qui en nous est absolue, autrement dit adéquate et parfaite, est vraie.

Le désir qui naît de la joie est plus fort, toutes choses égales d'ailleurs, que le désir qui naît de la tristesse.

L'ordre et la connexion des idées sont la même chose que l'ordre et la connexion des choses.