La mort a grimpé par nos fenêtres, elle est entrée dans nos palais, elle a fauché l'enfant dans la rue, les jeunes gens sur les places.

[…] La fin de l'espoir est le commencement de la mort.

Ne me farde pas la mort.

Et ses yeux n'ont pas vu, présage de son sort, Auprès d'elle, effeuillant sur l'eau sombre des roses, Les deux Enfants divins, le Désir et la Mort.

Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.

Les morts gouvernent les vivants.

Ce qui semble périr se change seulement.

Notre vie est semblable à la mer vagabonde, Où le flot suit le flot, et l'onde pousse l'onde, Surgissant à la fin au havre de la mort.

Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.

Notre vie est semblable à la mer vagabonde, Où le flot suit le flot, et l'onde pousse l'onde, Surgissant à la fin au havre de la mort.

Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.

Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.