J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

En Espagne, seuls les morts sont importants.

Ô mort le seul baiser aux bouches taciturnes !

La victoire a beau grandir, elle ne réussit plus à rattraper les morts.

Si un homme pouvait penser complètement la mort, il mourrait à cet instant-là.

Toute civilisation est hantée, visiblement ou invisiblement, par ce qu'elle pense de la mort.

[…] Il faut aller jusqu'à l'horreur quand on se connaît.

Est-ce là ce grand arbre qui portait son faîte jusqu'aux nues ? Il n'en reste plus qu'un tronc inutile. Est-ce là ce fleuve impétueux qui semblait devoir inonder toute la terre ? Je n'aperçois plus qu'un peu d'écume.

Nos vrais ennemis sont en nous-mêmes.

Madame cependant a passé* du matin au soir, ainsi que l'herbe des champs ; le matin elle fleurissait ; avec quelles grâces, vous le savez : le soir nous la vîmes séchée…

Ô nuit désastreuse ! ô nuit effroyable, où retentit tout à coup, comme un éclat de tonnerre, cette étonnante nouvelle : Madame se meurt, Madame est morte !

Peut-être que vous trouverez que ce qui semble confusion est un art caché, et si vous savez rencontrer le point par où il faut regarder les choses, toutes les inégalités se rectifieront, et vous ne verrez que sagesse où vous n'imaginiez que désordre.