La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Car l'amour est fort comme la Mort la jalousie inflexible comme le Shéol*. Ses traits sont des traits de feu, une flamme de Yahvé.

On ne peut juger de la vie par une plus fausse règle que la mort.

Les morts, les pauvres morts ont de grandes douleurs.

La mort est fin d'une prison obscure pour les âmes nobles ; elle est angoisse pour les autres, qui ont placé dans la fange toute leur sollicitude.

La mort semble bien moins terrible, quand on est fatigué.

J'ai longtemps habité sous de vastes portiques Que les soleils marins teignaient de mille feux.

[…] l'Angoisse, atroce, despotique, Sur mon crâne incliné plante son drapeau noir.

Il est une chose mille fois plus dangereuse que le bourgeois, c'est l'artiste bourgeois.

[…] Pour entendre un de ces concerts riches de cuivre Dont les soldats parfois inondent nos jardins Et qui, dans ces soirs d'or où l'on se sent revivre, Versent quelque héroïsme au cœur des citadins.

Il faut être toujours ivre. […] De vin, de poésie ou de vertu, à votre guise. Mais enivrez-vous.

Tout homme bien portant peut se passer de manger pendant deux jours — de poésie, jamais.