En Espagne, seuls les morts sont importants.

La mort n'est pas une chose si sérieuse ; la douleur, oui.

La mort, mystère inexplicable, dont une expérience journalière paraît n'avoir pas encore convaincu les hommes […].

Je ne souhaite encore point mourir. Mais quand mes yeux je sentirai tarir, Ma voix cassée, et ma main impuissante, Et mon esprit en ce mortel séjour Ne pouvant plus montrer signe d'amante : Prierai la Mort noircir mon plus clair jour.

J'aime à voir de beautés la branche déchargée À fouler le feuillage étendu par l'effort D'Automne, sans espoir leur couleur orangée Me donne pour plaisir l'image de la mort.

Je trouve la mort si terrible, que je hais plus la vie parce qu'elle m'y mène, que par les épines qui s'y rencontrent.

Amer savoir, celui qu'on tire du voyage !

Aimer les femmes intelligentes est un plaisir de pédéraste.

En matière d'art, j'avoue que je ne hais pas l'outrance ; la modération ne m'a jamais semblé le signe d'une nature artistique vigoureuse.

Nul n'a osé plus que lui* dans le sens de l'absurde possible.

Grands bois, vous m'effrayez comme des cathédrales.

Amis de la science et de la volupté, Ils cherchent le silence et l'horreur des ténèbres.