Ô mort, vieux capitaine, il est temps ! levons l'ancre. Ce pays nous ennuie, ô mort ! Appareillons ! Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre, Nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons !
… la mort, ce gendarme féroce, est inflexible dans ses arrêts.
Peu importe où j'irai après la mort, car, des deux côtés, j'ai des amis qui m'attendent.
Peut-être quand nous mourrons, peut-être la mort seule nous donnera la clef et la suite et la fin de cette aventure manquée.
Fuis les honneurs et l'honneur te suivra ; convoite la mort et la vie te sera donnée.
On ne peut juger de la vie par une plus fausse règle que la mort.
Commencer l'homme par sa mort, c'est ma tendresse […].
Je suis la plaie et le couteau ! Je suis le soufflet et la joue ! Je suis les membres et la roue, Et la victime et le bourreau.
La femme est naturelle, c'est-à-dire abominable.
L'aurore grelottante en robe rose et verte.
Le Poète est semblable au prince des nuées […] Ses ailes de géant l'empêchent de marcher.
Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.
Les parfums, les couleurs et les sons se répondent.
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