Ô mort, vieux capitaine, il est temps ! levons l'ancre. Ce pays nous ennuie, ô mort ! Appareillons ! Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre, Nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons !

[…] Un peu profond ruisseau calomnié la mort.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

Sonde d'amour, veux-tu mesurer le fond où va pouvoir mouiller la mort ?

Ce doit être un des désastres de la mort, cette découverte des pensées secrètes de ceux qu'on a aimés.

Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.

On ne se peut consoler d'être trompé par ses ennemis et trahi par ses amis, et l'on est souvent satisfait de l'être par soi-même.

De toutes les passions violentes, celle qui sied le moins mal aux femmes, c'est l'amour.

L'espérance, toute trompeuse qu'elle est, sert au moins à nous mener à la fin de la vie par un chemin agréable.

[…] Ce n'est pas toujours par valeur et par chasteté que les hommes sont vaillants et que les femmes sont chastes.

La plupart des hommes ont, comme les plantes, des propriétés cachées que le hasard fait découvrir.

Nous sommes si accoutumés à nous déguiser aux autres qu'enfin nous nous déguisons à nous-mêmes.