Dans l'Histoire des temps la vie n'est qu'une ivresse, la Vérité c'est la Mort.

Non, je ne veux rien voir en vous de ce que la mort y efface ; vous aurez dans cette image des traits immortels ; je vous y verrai tel que vous étiez à ce dernier jour sous la main de Dieu, lorsque sa gloire sembla commencer à vous apparaître.

Il n'y a aucun remède contre la naissance et contre la mort, sinon de profiter de la période qui les sépare.

Ô mort, vieux capitaine, il est temps ! levons l'ancre. Ce pays nous ennuie, ô mort ! Appareillons ! Si le ciel et la mer sont noirs comme de l'encre, Nos cœurs que tu connais sont remplis de rayons !

Approche-t-il du but, quitte-t-il ce séjour, Rien ne trouble sa fin : c'est le soir d'un beau jour.

Ô mort le seul baiser aux bouches taciturnes !

La pensée est l'esclave de la vie, et la vie est le fou du temps…

Un roi soupire-t-il, c'est tout un peuple aussitôt qui gémit.

En le suivant, je ne suis que moi-même.

Tout l'océan du grand Neptune arrivera-t-il à laver ce sang de ma main ? Non, c'est plutôt ma main qui teindra d'incarnat les multitudes marines, changeant tout ce vert en une étendue rouge.

Ce pays inconnu d'où nul voyageur ne revient…

Le fou, l'amoureux et le poète sont farcis d'imagination.