Ce que je sens divers, c'est toujours moi.

De notre naissance à notre mort, nous sommes un cortège d'autres qui sont reliés par un fil ténu.

Les choses extérieures ne dépendent pas de moi ; ma volonté dépend de moi. Où chercher le bien et le mal ? En moi-même, dans ce qui est mien.

Le moi n'est pas seulement haïssable : il n'a pas de place entre un nous et un rien.

Si on me presse de dire pourquoi je l'aimais, je sens que cela ne peut s'exprimer qu'en répondant : « Parce que c'était lui, parce que c'était moi. »

Je dis je en sachant que ce n'est pas moi.

Vaines pompes, gloires de ce monde, je vous hais !

Combien le train du monde me semble lassant, insipide, banal et stérile !

Tu m'as enseigné le langage, et le seul profit que j'en ai tiré, c'est de savoir maudire.

Le chagrin, ce ver rongeur de la beauté.

L'un s'élève par péché, l'autre tombe par vertu.

Cette époque est désaxée.