Tous les jours vont à la mort, le dernier y arrive.

La terre entière, continuellement imbibée de sang, n'est qu'un autel immense où tout ce qui vit doit être immolé sans fin, sans mesure, sans relâche, jusqu'à la consommation des choses, jusqu'à l'extinction du mal, jusqu'à la mort de la mort.

Ô mort le seul baiser aux bouches taciturnes !

Peut-être quand nous mourrons, peut-être la mort seule nous donnera la clef et la suite et la fin de cette aventure manquée.

La mort, mystère inexplicable, dont une expérience journalière paraît n'avoir pas encore convaincu les hommes […].

Nous troublons la vie par le soin de la mort et la mort par le soin de la vie ; l'une nous ennuie, l'autre nous effraye.

Je dirai : j'étais là, telle chose m'avint ; Vous y croirez être vous-même.

Vous chantiez ? j'en suis fort aise : Eh bien ! dansez maintenant.

Légère et court vêtue, elle allait à grands pas, Ayant mis ce jour-là, pour être plus agile, Cotillon simple et souliers plats.

Ventre affamé n'a point d'oreilles.

Et chacun croit fort aisément Ce qu'il craint et ce qu'il désire.

Les tourterelles se fuyaient : Plus d'amour, partant plus de joie.