[…] Un peu profond ruisseau calomnié la mort.

La mort […] ne peut être pensée puisqu'elle est absence de pensée. Il faut donc vivre comme si nous étions éternels.

[…] Il en est de la vieillesse comme de la mort. Quelques-uns les affrontent avec indifférence, non pas parce qu'ils ont plus de courage que les autres, mais parce qu'ils ont moins d'imagination.

Je te le dis, je n'ai encore rien vu de bien sortir de la bonté. Celui qui frappe le premier a raison. Les morts ne mordent pas.

La mort est fin d'une prison obscure pour les âmes nobles ; elle est angoisse pour les autres, qui ont placé dans la fange toute leur sollicitude.

Je ne vois que l'inconscience qui peut éviter au mourant un atroce sentiment de vanité et de désespoir.

À ces mots, on cria haro sur le baudet.

Hélas ! on voit que de tout temps Les petits ont pâti des sottises des grands.

Descartes, ce mortel dont on eût fait un dieu Chez les païens, et qui tient le milieu Entre l'homme et l'esprit […].

— Attaché ? dit le loup ; vous ne courez donc pas Où vous voulez ?

Et, si de t'agréer je n'emporte le prix, J'aurai du moins l'honneur de l'avoir entrepris.

Solitude où je trouve une douceur secrète, Lieux que j'aimai toujours, ne pourrai-je jamais, Loin du monde et du bruit, goûter l'ombre et le frais ?