[…] Il en est de la vieillesse comme de la mort. Quelques-uns les affrontent avec indifférence, non pas parce qu'ils ont plus de courage que les autres, mais parce qu'ils ont moins d'imagination.

Tous les jours vont à la mort, le dernier y arrive.

Tous les hommes veulent la mort de leur père.

Pourquoi crains-tu ton dernier jour ? Il ne confère* non plus à ta mort que chacun des autres.

Comme un nageur venant du profond de son plonge, Tous sortent de la mort comme l'on sort d'un songe.

Ne me farde pas la mort.

Il est des morts vaincus qu'il faut précipiter encore un coup du haut des tours en pierre.

Il faut ruiner plus creux que par notre vengeance. Nos promesses, nos témoins doivent périr.

Malhabiles nous sommes à nous atteindre, les hommes, malgré la promesse entrevue dans l'eau du regard.

Beauté pour nous donner des yeux semblables aux siens, sans regard.

Hölderlin, l'aurore l'enivre. Il s'en va par l'autre chemin.

Toujours le désert prévaudra.