Le monde a commencé sans l'homme, et il s'achèvera sans lui.

Il m'était plus facile de penser un monde sans créateur qu'un créateur chargé de toutes les contradictions du monde.

Non parce que Socrate l'a dit, mais parce qu'en vérité c'est mon humeur, et à l'aventure non sans quelque excès, j'estime tous les hommes nos compatriotes et embrasse un Polonais comme un Français, postposant* cette liaison nationale à l'universelle et commune.

Le monde est irrégulièrement semé de dispositions régulières.

On admire le monde à travers ce qu'on aime.

Le monde n'est qu'une branloire pérenne*. […] La constance même n'est autre chose qu'un branle** plus languissant.

La Poésie ne rythmera plus l'action ; elle sera en avant.

Il dit : « Je n'aime pas les femmes. L'amour est à réinventer, on le sait. »

Je m'en allais, les poings dans mes poches crevées ; Mon paletot aussi devenait idéal.

Un soir, j'ai assis la Beauté sur mes genoux. — Et je l'ai trouvée amère. — Et je l'ai injuriée.

Le malheur a été mon dieu. Je me suis allongé dans la boue. Je me suis séché à l'air du crime. Et j'ai joué de bons tours à la folie.

La main à plume vaut la main à charrue. — Quel siècle à mains !