Les philosophes n'ont fait qu'interpréter diversement le monde, il s'agit maintenant de le transformer.

[…] Sans l'ironie, le monde serait comme une forêt sans oiseaux.

Avant l'homme, l'esprit dormait pour ainsi dire dans la nature. Il dormait, et le monde était son rêve : rêve obscur et gigantesque […].

Tout s'anéantit, tout périt, tout passe ; il n'y a que le monde qui reste. Il n'y a que le temps qui dure.

Ouvrez les yeux ! Le monde est encore intact ; il est vierge comme au premier jour, frais comme le lait !

Sur les mondes détruits le temps dort immobile.

Le pauvre en sa cabane où le chaume le couvre Est sujet à ses lois* Et la garde qui veille aux barrières du Louvre N'en défend point nos rois.

Tout le plaisir des jours est en leurs matinées.

La moisson de nos champs lassera les faucilles, Et les fruits passeront la promesse des fleurs.

Beauté mon beau souci, de qui l'âme incertaine A comme l'Océan son flux et son reflux : Pensez de vous résoudre à soulager ma peine, Ou je me vois résoudre à ne la souffrir plus.

Beauté mon beau souci, de qui l'âme incertaine A comme l'Océan son flux et son reflux : Pensez de vous résoudre à soulager ma peine, Ou je me vois résoudre à ne la souffrir plus.

L'Aurore, d'une main, en sortant de ses portes, Tient un vase de fleurs languissantes et mortes.