Notre vie est semblable à la mer vagabonde, Où le flot suit le flot, et l'onde pousse l'onde, Surgissant à la fin au havre de la mort.
Ô mers, ô volières de ma Mémoire !
La liberté des mers, avec leur solitude, Qui parleront toujours au sel de notre sang…
Demain nous prendrons les routes de la vaste mer.
J'ai pris la marche vers la Mer comme une illustration de cette quête errante de l'esprit moderne, aimanté toujours par l'attrait même de son insoumission.
La mer est aussi profonde dans le calme que dans la tempête.
[…] Il est des portes sur la mer que l'on ouvre avec des mots.
Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.
Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.
Notre vie est semblable à la mer vagabonde, Où le flot suit le flot, et l'onde pousse l'onde, Surgissant à la fin au havre de la mort.
Ce qui semble périr se change seulement.
Le temps passé n'est plus, l'autre encore n'est pas, Et le présent languit entre vie et trépas.
Ce qui semble périr se change seulement.
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