Pauvres gens ! l'Art n'est pas d'éparpiller son âme : Est-elle en marbre, ou non, la Vénus de Milo ?
La vie est faite de marbre et de boue.
Je vois le marbre des tombeaux tomber en poussière, et je ne veux pas mourir !
La cour est comme un édifice de marbre ; je veux dire qu'elle est composée d'hommes fort durs, mais fort polis.
Moi, j'ai toujours pitié du pauvre marbre obscur. De l'homme moins souvent, parce qu'il est plus dur.
Un bloc de marbre était si beau Qu'un statuaire en fit l'emplette. Qu'en fera, dit-il, mon ciseau ? Sera-t-il dieu, table ou cuvette ?
Baiser ! rose trémière au jardin des caresses !
Le ciel est, par-dessus le toit, Si bleu, si calme !
Pas la Couleur, rien que la nuance.
Votre âme est un paysage choisi Que vont charmant masques et bergamasques […].
— Te souvient-il de notre extase ancienne ? — Pourquoi voulez-vous donc qu'il m'en souvienne ?
Non. Il fut gallican, ce siècle*, et janséniste !
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