Tout le malheur des hommes vient d'une seule chose, qui est de ne savoir pas demeurer en repos, dans une chambre.

Seigneur, tant de prudence entraîne trop de soin : Je ne sais point prévoir les malheurs de si loin.

Rien ne grise comme le vin du malheur.

Grâce aux Dieux ! Mon malheur passe mon espérance !

Il y a seulement de la malchance à n'être pas aimé : il y a du malheur à ne point aimer.

Être heureux, ce n'est pas bon signe, c'est que le malheur a manqué le coche, il arrivera par le suivant.

L'amour physique, si injustement décrié, force tellement tout être à manifester jusqu'aux moindres parcelles qu'il possède de bonté, d'abandon de soi, qu'elles resplendissent jusqu'aux yeux de l'entourage immédiat.

[…] Cette indifférence aux souffrances qu'on cause et qui, quelques autres noms qu'on lui donne, est la forme terrible et permanente de la cruauté.

Nos existences sont en réalité, par l'hérédité, aussi pleines de chiffres cabalistiques, de sorts jetés, que s'il y avait vraiment des sorcières.

C'est souvent seulement par manque d'esprit créateur qu'on ne va pas assez loin dans la souffrance.

Les faits ne pénètrent pas dans le monde où vivent nos croyances […].

Un livre est un grand cimetière où sur la plupart des tombes on ne peut plus lire les noms effacés.