La joie est un escargot rampant. Le malheur un coursier sauvage.

Les malheureux sont ingrats ; cela fait partie de leur malheur.

Le bonheur et le malheur sont toujours relatifs à quelque situation antécédente dont on conserve le souvenir.

L'on veut faire tout le bonheur, ou, si cela ne se peut ainsi, tout le malheur de ce qu'on aime.

Il y a seulement de la malchance à n'être pas aimé : il y a du malheur à ne point aimer.

L'homme dissipe son angoisse en inventant ou en adaptant des malheurs imaginaires.

L'amour le plus exclusif pour une personne est toujours l'amour d'autre chose.

Les faits ne pénètrent pas dans le monde où vivent nos croyances […].

Un livre est un grand cimetière où sur la plupart des tombes on ne peut plus lire les noms effacés.

Nos existences sont en réalité, par l'hérédité, aussi pleines de chiffres cabalistiques, de sorts jetés, que s'il y avait vraiment des sorcières.

C'est pour ainsi dire une revanche de l'ambition que le désir de plaire à ses amis.

La nature […] continue les races et ne prévoit pas les individus […].